Всё так, наперекосяк или всё хорошо.
Болеть грипповыми свинками очень плохо, гоните свинок в шею, если увидите) И всех, кто говорит про свинок, тоже гоните в шею. Свинки - миф.
Но болеть, пусть даже не свинками, все равно не есть хорошо и приятно.
Странное.
Хочу снега. Пора уже. А то когда же мне в шубе ходить-то?) Как это обычно бывает, после тяжелой и довольно продолжительной болезни случился приступ чего-то странного, и у меня теперь есть офигенное кашемировое пальто... Красивое, но меня этот факт почему-то совсем не радует)
Странное.
Как-то мутно и муторно. Наверное, надо бы влюбиться. Но что-то не получается. Пока я влюблен только в античную литературу и философию.
Странное.
Иногда так хочется прийти и написать много-много слезных "типично дневниковых" записей о том, что меня никто не понимает, не любит и не уважает. И плакаться, плакаться и плакаться. Вот так идешь где-то, думаешь, думаешь. А потом понимаешь, что плакаться совершенно не о чем. Или просто понимаешь, что тебе уже не пятнадцать лет и все эти слова будут выглядеть по меньшей мере неубедительно или вовсе глупо.
Но иногда все равно хочется.
В метро сочиняю стихи (тут хочется поставить смайлик, но он тоже глупо выглядит, как и все в этом блоге). Сочиняю, это, конечно, громко сказано. Ленюсь, не записываю, думая, что вот приду я домой и обязательно все вспомню. Не вспоминаю. А образы тянутся, тянутся, и никак не вытянутся. Их много, они хорошие, они мне нравятся, но вспомнить их совершенно не получается. Они такие... Только поймаешь, а он вывернулся и улетел. И я как какой-то нарыв с этими образами. Надеюсь, переболит, и потекут из меня мои слова и мысли. Только вот из нарывов обычно только гной течет, кажется.
Схожу с ума, медленно. Надо что-то придумать.
Вместо хмелей-сунелей и прочей дряни чуть было не замариновала курицу корицей. Причем не потому что машинально перепутала, а потому что открыла, понюхала и мне понравилось. Точно крыша едет)
Болеть грипповыми свинками очень плохо, гоните свинок в шею, если увидите) И всех, кто говорит про свинок, тоже гоните в шею. Свинки - миф.
Но болеть, пусть даже не свинками, все равно не есть хорошо и приятно.
Странное.
Хочу снега. Пора уже. А то когда же мне в шубе ходить-то?) Как это обычно бывает, после тяжелой и довольно продолжительной болезни случился приступ чего-то странного, и у меня теперь есть офигенное кашемировое пальто... Красивое, но меня этот факт почему-то совсем не радует)
Странное.
Как-то мутно и муторно. Наверное, надо бы влюбиться. Но что-то не получается. Пока я влюблен только в античную литературу и философию.
Странное.
Иногда так хочется прийти и написать много-много слезных "типично дневниковых" записей о том, что меня никто не понимает, не любит и не уважает. И плакаться, плакаться и плакаться. Вот так идешь где-то, думаешь, думаешь. А потом понимаешь, что плакаться совершенно не о чем. Или просто понимаешь, что тебе уже не пятнадцать лет и все эти слова будут выглядеть по меньшей мере неубедительно или вовсе глупо.
Но иногда все равно хочется.
В метро сочиняю стихи (тут хочется поставить смайлик, но он тоже глупо выглядит, как и все в этом блоге). Сочиняю, это, конечно, громко сказано. Ленюсь, не записываю, думая, что вот приду я домой и обязательно все вспомню. Не вспоминаю. А образы тянутся, тянутся, и никак не вытянутся. Их много, они хорошие, они мне нравятся, но вспомнить их совершенно не получается. Они такие... Только поймаешь, а он вывернулся и улетел. И я как какой-то нарыв с этими образами. Надеюсь, переболит, и потекут из меня мои слова и мысли. Только вот из нарывов обычно только гной течет, кажется.
Схожу с ума, медленно. Надо что-то придумать.
Вместо хмелей-сунелей и прочей дряни чуть было не замариновала курицу корицей. Причем не потому что машинально перепутала, а потому что открыла, понюхала и мне понравилось. Точно крыша едет)